L'absence de souvenirs.

Je me suis mis à regarder d'ancienne photos de famille récemment. On m'a donné quelques albums que ma mère conservait. J'ai mis du temps avant de les regarder.

À ma grande surprise, ce sont toutes des photos que je n'avais jamais vu auparavant. Cet enfant, c'est bien moi, qui tient mon père par le bras, assis autour d'une table à l'heure du repas. Je n'ai aucun souvenir de l'événement. Je ne sais même pas si le gâteau d'anniversaire est le mien ou le sien. Mon père porte une chemise à manches courtes. Ce doit donc être mon anniversaire, le sien est en hiver. Mais ces murs, ce vieux poêle à bois, ces chaises, je n'ai aucune idée de l'endroit. Pourtant, j'y ai vécu.

Je n'ai aucun souvenir de mon enfance, avant que j'aille à la maternelle. Aucun.

lettre que j'avais écrit à une amie chère et que j'ai finalement perdue de vue

Lorsque nos routes se croisent à l’occasion
Nos mots deviennent soupirs
Conversation pour la forme

N’avons-nous vraiment plus rien à nous dire?
Ne sommes-nous plus, l’un pour l’autre, apprivoisés?

Mais puisque je pars, et toi tu restes
Puisque nos yeux se sont déjà quittés

J’aimerais te dire

De toi je garde un sourire, une étreinte, un baiser
Et même si ces mots sonnent comme un adieu
Il ne faudrait pas confondre
C’est une page qui se tourne
Et non un livre que l’on range